第487章 都在回忆(1/9)

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栓柱从裂缝里爬出来的时候，天是红的。

不是晚霞那种红，是烧的。整座城都在烧，烧了四十多天了，还在烧。火光映在湘江上，江水像流着血，从南向北，慢慢淌。

他站在江边，身上还滴着地底那种黏稠的汁液，掌心的碎石已经嵌进肉里，和骨头长在一起了。他低头看自己的左手，那道蓝纹还在，从肩膀一路往下，绕过手腕，钻进掌心，钻进那块碎石，钻进碎石里那些他看不懂的纹路。

“走。”

那个字还在耳朵里震。

他回头。

身后是回雁峰。山还在，但已经不像山了，树烧光了，土翻过来了，到处都是弹坑，到处都是碎石头，到处都是……

人。

躺着的人，蜷着的人，烧得只剩一半的人。

湘江水腥臭，混着血腥、火腥、还有别的什么——那种在地底闻过的，腐烂了很多年、终于能出来的味道。

栓柱往城里走。

他没想过去哪。脚自己在走，踩着那些碎砖、碎瓦、碎骨头，一步一步，往那些还在响的地方走。

响的是炮。

轰，轰，轰。

隔很远，但震得地都在抖，震得那些烧了一半的房梁往下掉火星子，震得江边的水一圈一圈往外荡。

他走到一片开阔地，停下来。

前面是个大坑，炮弹炸的，坑里躺着十几个人。有的还在动，有的不动了。坑边上蹲着一个兵，背对着他，军装已经看不出颜色了，全是泥、血、黑灰。

那兵在哭。

不是嚎啕那种哭，是憋着，肩膀一抽一抽，喉咙里发出嗬嗬的声音，像什么东西卡住了，吐不出来又咽不下去。

栓柱走过去。

那兵听见脚步声，猛地回头，手里攥着一颗手榴弹，拉环已经套在小指上了。

他看栓柱。

栓柱看他。

那兵很年轻，二十出头，脸上全是灰，灰底下是泪冲出来的两道沟。他瞪着栓柱，瞪了半天，忽然把手榴弹放下了。

“你是从哪来的？”他问，嗓子劈了，说话像漏风。

栓柱没答。

那兵也不等了，转回头，继续看坑里那些人。

“都死了。”他说，“一个排，就剩我了。刚才还在说话，还在说打完这仗回家，回家看娘。现在就剩我了。”

栓柱走到坑边，往下看。

那些躺着的人，有的睁着眼，有的闭着。有一个年轻的，和这兵差不多大，嘴张着，像要说什么。胸口一个大洞，洞边上的肉都翻出来了，已经不流血了。

栓柱看着那张脸。

很像。

像石头。

像石头沉下去之前，看着他的那张脸。

“你认识他吗？”那兵忽然问。

栓柱摇头。

“我也不认识。”那兵说，“上个月刚补进来的，新兵，话都说不利索。问我，哥，打完仗咱真能回家吗？我说能。他信了。”

那兵又不说话了。

炮声停了。

忽然间，什么都停了。炮停了，枪停了，连城里的火都烧得安静了，只有风声，从北边来，刮过那些烧黑的房梁，刮过那些躺着的、蜷着的、烧得只剩一半的人，刮过湘江上那些还在淌的血水。

“你知道他们在喊什么吗？”那兵忽然问。

栓柱看着他。

“那些鬼子。”那兵指指北边，“喊话，喊了一晚上了。喊什么‘衡阳陷落’、‘日军胜利’。放他娘的屁。城还在，人还在，陷他姥姥。”

他说着，站起来，拍拍屁股上的土。

“你是老百姓吧？”他问栓柱，“往南走，快走。鬼子快进城了，再不走来不及了。”

栓柱没动。

那兵看着他，忽然皱起眉。

“你手上那是什么？”

栓柱低头看自己的左手。那块碎石在发亮，不是黄光，是蓝光，和地底那些发光人一样的蓝光，但更亮，亮得刺眼，亮得那些嵌进去的肉都透明了，能看见里面的骨头。

“没什么。”栓柱说。