第162章 乌纱委地，残碗映心(3/4)

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再然后，他走到正厅角落，弯下腰，极其轻柔地将那只磕了口、缠着麻线的破碗捧了起来。

他抱着那只碗，颓然坐到了正厅门槛上。

他就那么坐在那儿，两条腿耷拉在门槛外头。残破的紫色官袍堆在脚边，像一面被人从旗杆上扯下来、丢在泥地里的旧旗帜。

怀里抱着那只破碗，佝偻着背，看上去不像一个正二品的大理寺卿，倒像是雁门关街头随便哪个歇脚的、累到了极点的老头子。

坐下之后，他缓缓抬起右手，伸向了自己头顶。

他的手指摸到了那顶乌纱帽。

他在城门口曾经一丝不苟地把它扶正过。他在下马时曾经把它的帽檐压低过。他在那些羽林卫面前，甚至在他自己面前，一直死死守着这顶帽子代表的东西——朝廷的脸面。大夏的法度。他陈玄身为钦差的最后一点体面。

此刻，他枯瘦的手指握住了帽翅。

轻轻地，缓缓地，将那顶乌纱帽从头上摘了下来。

没有用力，没有愤怒的动作。甚至没有任何情绪。

他只是摘了下来。

然后把它放在了身旁的门槛上，与自己并排。

那顶乌纱帽歪歪斜斜地躺在冰冷的石头门槛上，在厅堂灯火的映照下，帽翅投下两道细长的影子——像是两只折断了翅膀的鸟，再也飞不起来了。

他倍感疲乏。

那份疲乏，并非源自身躯的劳顿。一线天峡谷的死战、两个时辰的长途跋涉、北境的严寒与风雪，都不是他此刻真正疲乏的原因。

让他疲乏的东西说不清、道不明。但他知道，从今天起，有些东西碎了。碎得再也拼不回去了。

可偏偏——

在这片碎裂的废墟之上，在那些碎成齑粉的律法条文之间——

有一样东西，没有碎。

陈玄低下头，看着怀里那只破碗。

碗沿上的缺口粗糙扎手，缠着的麻线已经起了毛球，碗底干涸发黑的米浆散发着一股淡淡的酸味。

它丑。它脏。它一文不值。

可它是“人”的东西。

是一个活生生的、有血有肉的、在这世上挣扎过、受过苦、最后无声无息死掉的人，留在这人间的最后一样东西。